desista, poeta

importa claro mas já
não basta falar
de episódios individuais
o dia em que
o transporte atrasou aquela vez
em que o café na varanda
remeteu a algum filme francês cujo nome
já não se lembra mais

nós falamos de dentro
da poesia
queremos a palavra, mutirão,
que brota do corpo compartilhado
das coisas
quando ao viver elas
resistem à sua integração na fileira
de formas de concreto
e gritam

O melino

Malemba enfrentou pela primeira vez uma não-ciência em sua vida, pela primeira vez foi tartamuda, quando o seu filho primeiro, ainda um nenê, abriu a boca, por um breve foi imenso; então desatou a miar. Era esperado há semanas que o menino desse as primeiras palavras. De resto, fazia tudo igual era conhecido de criança fazer, na mesma ordem e no mesmo tempo, que eram a sua própria ordem e o seu próprio tempo; mas aquilo, não. Aquilo era incompreender, era pedir demais. Sequer gato havia nas redondezas, como? Todo dia ouvia: mamãe, mamãe, papai, papai. Mas o menino de começo foi: mi. a. mi. e então fez, fez aquilo, se felinou.

A mãe olhava, interrompida na sua cozinha. Era uma mulher assombrosa, Malemba: a pele escura como o sonho, o olho fino feito a boca não era, e seu passo, seu passo como rios não passam. Parecia o mundo estivesse nela e não ela no mundo. Parecia sua alma fosse o horizonte. Essa era Malemba, a mãe do meni, menino, menino, menino que, que, que o quê?, ela hesitava em assimilar; do menino que miava.

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sentimentos azuis

piso com cautela em espaços pequenos
tenho vício em olhar imensidões

tomo banhos de sol
me irmano de todas as coisas

acaricio a textura das superfícies

crio tempos para abrigar a chuva

às vezes cesso todo movimento
tento reconhecer deus
saio povoado por sentimentos azuis

pescamos instantes

antes de mais nada
o toque por cima
dos abismos

aproximar as partes
de que somos feitos

compreenderemos um dia
aquelas coisas que
nós deixamos
atrás
os dias que sorriam
pessoas morando
nas ruas
às vezes as próprias ruas

por isso construímos
monumentos por isso
sentados às nossas
margens
pescamos instantes

nosso lugar

a partir daqui tudo
será diferente

saber ao fim
de cada noite
o berço do sol, nosso lugar

suas próprias costelas

rua, centro da cidade, 20h.
(esse é um poema jornalístico.)
pessoas voltam para casa de
seus trabalhos e inundam os
pontos de ônibus
(o poema jornalístico tem a
pretensão de retrato imparcial
e fiel de pessoa, lugar ou objeto)
existe uma pequena
retenção na proximidade
da cidade nova e uma das
pessoas que esperam o ônibus
se chama juliana
(discorrer sobre a natureza
do poema jornalístico
o torna um poema
metalírico)
juliana é a única pessoa
naquele ponto do centro
da cidade às 20h que
não quer voltar para casa
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caleidolíngua

lembrar do nosso passado
na casa, os cachorros
e as canções

contamos histórias
escrevemos poemas
o que é
essa coisa
que pede/oferece voz?

nos virar ao avesso
traçar linhas constelações
no espaço por dentro do corpo

estabelecer a partir dos
fragmentos uma linguagem
caleidoscópica